Contraste animal (video arte)

Marciano:- Jefe, he cumplido mi misión al planeta tierra.
Jefe Marciano:- Muy bien... ¿qué análisis obtuvo de esos seres extraños?
Marciano:- me iba resultar muy difícil poder explicárselo, por lo tanto decidí grabar unas imágenes para mostrarle mi jefe.
Jefe Marciano:- ¿Pues no puedes ni si quiera decirme cómo son ni cómo se comportan y relacionan entre ellos? ¿Crees que su capacidad mental e inteligencia podrán con la nuestra en algún futuro?
Marciano:- Jefe, la verdad no se que decirle. Debe mirar estas imágenes.
Jefe Marciano:- Me extraña que tu con tanto coeficiente intelectual y siendo uno de mis preferidos no puedas contarme con tus palabras la interpretación obtenida allí en aquel planeta... sobre esa especie.
Marciano:- Jefe, cuénteme usted después de ver las siguientes imágenes.
Jefe Marciano:- Pues procedamos.





Mortal Kombat On The Street - video powered by Metacafe

Marciano:- Jefe, que me puede decir al respecto.
Jefe Marciano:- Volvamos con el mismo obejtivo en 500 años.

Acá estamos-

Reviento las fucking estrellas nocturnas que invaden las costaneras cerebrales de los estupidos neo conformistas indelebles. En esas horas fugaces que caen tajeando la piel del más debil atemorizado por el motorizado nivel rojo del mundo invisible.
Que estúpido, que estúpido que soy yo. No me di cuenta que del otro lado también existían los grandes muros trillados por boleadoras campestres que miran sin bajar el ojo sangriento por la furia que acorralea la naturaleza verde de las dimensiones dadas vueltas. JA! la espalda es tan grasienta como perturbadora y molesta para el cien-pies.
Camino por un camino que admiro al filo de las sensaciones perturbadas por la soledad fiel de las vegetaciones mentales que brotan de los hermanos de raza. JA! amor es el que mira con desprecio a los que no saben que decir frente a edificios de metal que juegan al teléfono descompuesto via linea humana. ¿Quienes sabrán de aquello que incendia los tonos metalúrgicos de las desesperaciones extravagantes humildes?. Los culpables por supuesto que no.
Aquellos sonidos tan frágiles merecen una recompensa por haber creado a la tan insoslayable brutalidad femenina que llama al gusano escondido entre altos umbrales de torturas malignas que generan violencia en este lugar.
Si no hubiese sido por mí, mi cuerpo no estaría en este lugar. Si hubiese sido por mí, yo estaría en un comodo tractor cosiendo las bocas del tiempo que lloran sin parar largando llovisnas de silencio impotente que pelean por salir a luchar contra el pasado felíz.
Arto del cansancio que taladra las almas decido seguir soñando bajo mi muerte.

Firmo de una manera para presentar mi ausencia en el mundo argentino, tan lastimado por los mismo hijos de puta que se roban la belleza del país. Simplemente, y nada más que simplemente firmo diciendo que soy un soldado que luchó por las tierras flotantes de la República Argentina, y lo digo de esa manera ya que es como prefieren escuchar aquellos monstruos ignorantes con basura de mierda en la cabeza. Pues es así como fui educado, fui manipulado. Con apenas 20 años deje mi silencio, mi alpargata y mi cepillo de diente en algún campo de las Islas. Siempre cuando voy, me envuelvo en un silencio que aturde. Veo aquella loma donde me mantuve escondido con todo el temor de los ingleses, de los edificios metálicos. Hasta alcanzo a sentir la punta de una escopeta tocándome la espalda para que me de vuelta y me volara los sesos en mil pedasos. Antes de él me había matado otra persona, un mismo argentino tremendo hijo de puta.
Nunca quise ser militar, quise ir a las plazas a ver el sol y los arboles danzar.

Y yo, yo que nunca fuí a ese guerra en defensa de nuestras tierras, me hubiese gustado morir en un cajón de madera y ser enterrado bajo tierra. Pero simplemente soy un silencio que aturde en las mentes de mis familiares. Ando atado en el fondo de las aguas por tan solo tener el pelo largo y un arito en la oreja izquierda. Quien me haya hecho esto le deseo un buen descanso en paz, enfermo mental.

Enfermos mentales, que tienen mierda en la cabeza. Mal paridos tremendos hijos de puta vayanse todos a la re concha de su madre. Jueguen sus trucos de cartas en la loma del orto. Hagan una fila y que el de atrás le meta el dedo en el culo al de adelante y coganse entre ustedes. No molesten a los inocentes que nacieron para vivir y coger en armonía.

Firma: LoS SiLencIOs

La Ciencia

La ciencia (del latín scientia, "conocimiento") es un conjunto de métodos y técnicas para la adquisición y organización de conocimientos sobre la estructura de un conjunto de hechos objetivos y accesibles a varios observadores. La aplicación de esos métodos y conocimientos conduce a la generación de más conocimiento objetivo en forma de predicciones concretas, cuantitativas y comprobables referidas a hechos observables pasados, presentes y futuros. Con frecuencia esas predicciones pueden ser formuladas mediante razonamientos y son estructurables en forma de reglas o leyes universales, que dan cuenta del comportamiento de un sistema y predicen cómo actuará dicho sistema en determinadas circunstancias.

Contraste animal

Flash cerebral ganó el concurso.

Un viajero de otro planeta le regalo una máquina capturadora de flashes cerebrales a un fotógrafo que poseía una cámara digital común y corriente. Fue un día en que el fotógrafo se encontraba en un campo sólo con su máquina, con el objetivo de sacarle fotos a la naturaleza intentando cambiarle su estética real. Pero de repente, gracias al viajero, pudo conseguir lo que su cerebro pretendía:

Fotografías por Arnold Indeleble.

Allen Ginsberg - Aullido

Vidas que harás, que no harás, que te gustarían hacer o no hacer, o simplemente visualizando vidas existentes que se la juegan silenciosamente, pero que en ti, que llevas un alma distinta pueda que te aturda por la sensacional velocidad en que trabaja el motor de tu cerebro al viajar por las palabras de Ginsberg que te roban el aire y de vez en cuando te regalan una risa.

Aquí, dentro de este escrito por Allen, hay una tormenta de ruidos iluminados fugazmente por la monstruosidad creativa de accionar acciones por parte del ser humano. Pero en el espacio que hay entre la pantalla y tu cuerpo hay un silencio totalmente inocente de los sucesos presentes entre tu y el objeto. Dentro de tu cabeza, al aventurar por este escrito de Allen Ginsberg, hay otra tormenta de ruidos iluminados fugazmente por la monstruosidad creativa de accionar acciones por parte del ser humano. Ahora, olvidate de esto que acabas de leer y te deseo un buen viaje por la mente de Allen Ginsberg...

ALLEN GINSBERG
AULLIDO
a Harold Solomon

He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.

Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo Él y vieron ángeles mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.

Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.

Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.

Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.

Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.

Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neon estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.

Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo.

Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.

Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajando de espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.

Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.

Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.

Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.

Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.

Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.

Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.

Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.

Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África.

Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.

Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos.

Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.

Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Islan también se deprimía.

Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.

Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.

Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.

Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.

Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.

Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.

Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.

Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.

Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.

Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.

Quienes iban a putas en Colorado por miríadas en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de Juan, y callejones pueblerinos también.

Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo.

Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio.

Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.

Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery.

Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.

Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.

Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.

Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incantaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerigonza.

Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata, cola borsht y tortilla soñando con el puro reino vegetal.

Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.

Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.

Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.

Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.

Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis.

Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea jazz alemán de 1930 terminaron el whisky y se lanzaron gemebundos en baños sangrientos, gemidos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor.

Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado para cada uno el látigo del Gólgota reloj de la soledad de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham.

Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad.

Quienes viajaron a Denver.

Quienes murieron en Denver.

Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano.

Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroínas.

Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo.

Quienes chocaron con sus mentes en la cárcel esperando criminales imposibles con cabezas doradas y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaban dulces blues a Alcatraz.

Quienes se retiraron a México para cultivar un hábito, o a Rocky Mount para ofrecer Buddha o Tánger a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain.

Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado.

Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaísmo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.

Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse el catálogo el metro y el plano vibrante.

Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a ti estupefacto e inteligente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada de sus propios cuerpos buenos para comer mil años.

Allen Ginsberg (1926-1997) una nueva sensibilidad.

Por los rincones del mundo los silencios sacan a flote a este personaje que dejó su silencio en el año 1997. Pero sus huellas quedaron marcadas de tal manera que aturden a seres entusiasmados en querer ir más alla de los límites como así también a aquellos que saben decir por los andares de la vida: "ese esta loco"...

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Nota y versiones
por Esteban Moore

Allen Ginsberg fue sin duda una de las personalidades del siglo XX, el poeta que halló el tono definitivo de la poesía norteamericana, un poeta que dejó su marca en la literatura contemporánea. Es reconocido además como uno de los padres espirituales del Flower Power y del hippismo, movimientos sociales que se extendieron por el mundo entero. Tuvo una participación activa en los grupos que se opusieron a la guerra en Vietnam, se asoció al Movimiento por los Derechos Civiles y dio su apoyo a todas las organizaciones defensoras de la libertad de expresión. Las minorías étnicas, sexuales y religiosas hallaron en él una voz solidaria dispuesta a hacer del compromiso una razón de vida. Fue arrestado en varias ocasiones por encabezar marchas de protesta de toda índole.
Recibió premios, honores, becas, pero también fue una de las fuentes de mayor energía imaginativa de esa comunidad de mentes lúcidas conformada por los beats y el administrador de lo que muchos en tono burlón bautizaron como la Empresa Allen Ginsberg (“Allen Ginsberg Industries”), que consistía en una oficina en Nueva York financiada por él desde la cual emitía sus ‘mensajes’, pero que también funcionó como una bolsa de trabajo para muchos poetas con dificultades económicas. Su generosidad no conoció límites, en sus últimos días de vida, mientras agonizaba, dedicó muchas horas de su escaso tiempo para hablar con sus amigos por teléfono, y la conversación incluyó siempre una pregunta directa: “¿Necesitás dinero?”

En la década de los 60 su interés por la música popular lo llevó a conocer a los Beatles y desarrollar una amistad con ellos, particularmente con John Lennon. Compartió el escenario con The Fugs y Jefferson Airplane, y Bob Dylan lo incluyó en una de sus extensas giras por todo el país (Rolling Thunder Review). Sus intervenciones en radio y televisión, siempre controvertidas y espectaculares, lo convirtieron en una figura pública y le permitieron extender el alcance de su poesía como así la de otros autores.

En los años setenta fundó junto a Anne Waldman una escuela de poesía alternativa fuera de los ámbitos tradicionales de enseñanza, un sitio donde los poetas pudieran transmitir su experiencia. La llamó “The Jack Kerouac School of Disembodied Poetics”, un claro y sincero homenaje a uno de sus grandes amigos de la juventud. El objeto de esta escuela no era sólo difundir aquellas estéticas que no hallaban un lugar en la universidad, sino actuar como centro de oportunidades laborales para muchos poetas y escritores que eran marginados del circuito académico.

Nació el 3 de junio de 1926 en la ciudad de Newark, Nueva Jersey. Asistió a la Universidad de Columbia en la ciudad de Nueva York de la que fue expulsado, allí conoció a Jack Kerouac, a Neil Cassady y a Herbert Huncke. Para evitar una condena en la prisión estatal, luego de ser arrestado junto a otras personas a bordo de un auto robado, se declara mentalmente incapacitado y el juez lo obliga a permanecer ocho meses en un instituto psiquiátrico. Nuevamente en libertad decide reiniciar su vida, se declara heterosexual y comienza a trabajar como creativo en una agencia de publicidad. Insatisfecho con esta vida rutinaria hace pública su homosexualidad y cambia varias veces de empleo. Fue sucesivamente lavaplatos, sereno y soldador en una metalúrgica. Luego finalmente acepta los consejos de Jack Kerouac y se traslada a la Costa oeste. En aquellos primeros años de la década de los cincuenta, cuando él arriba a la ciudad de San Francisco, “...el portal a Oriente de los Estados Unidos de América…” según Rudyard Kipling, caracterizada por Bret Harte como “…serena, indiferente al destino… guardiana de dos continentes…”, “…el último refugio de los bohemios…” en la opinión de Karl Shapiro, ésta era el centro de una intensísima actividad cultural que se desarrollaba en toda la región de la bahía. En el campo de la performance Kenneth Rexroth y Kenneth Patchen leían sus poemas en público acompañados por músicos de jazz. Lawrence Ferlinghetti, quien se había instalado allí en 1950 y que en ocasiones participaba de estas veladas en The Cellar ( El sótano), escribía en esa época sus “mensajes orales espontáneos”, textos concebidos por su autor para ser escuchados, en los que registra definitivamente la dicción del habla coloquial que ya nunca se ausentaría de su discurso poético. En el centro de poesía de la Universidad local, dirigido por Ruth Witt-Diamant, y en cafés y galerías de arte, se organizaban lecturas de poesía en las cuales era posible enterarse de las últimas tendencias poéticas, o de lo que estaban produciendo el surrealista Philip Lamantia o el casi místico-católico William Everson.

Esta ciudad relajada y tranquila se convirtió en un involuntario punto de reunión para varios poetas: Ginsberg, Kerouac, Philip Whalen, James Harmon, Michael McLure, Robert Creeley, Gary Snyder y Gregory Corso. En la casa de Kenneth Rexroth podían intercambiar opiniones con Lew Welch, Robert Duncan y Jack Spicer. Rexroth era un escritor que al igual que William Carlos Williams, discutía con los poetas más jóvenes acerca de sus teorías estéticas, les brindaba su apoyo, y escribía generosas cartas de recomendación. Su hogar se había convertido en uno de los centros culturales más importantes de la ciudad.

En octubre de 1955, siguiendo la recomendación de Rexroth, el poeta organiza una lectura de poemas en la Galería Six, una pequeña galería de arte cercana a Embarcadero, donde exponían su obra los artistas jóvenes de la ciudad y en ocasiones se realizaban conciertos y lecturas de poemas. Leerían allí su trabajo la noche del 7, McClure, Snyder, Whalen, Lamantia y Ginsberg. Rexroth se habia ofrecido para oficiar de maestro de ceremonias. Entre el público estaban Ferlinghetti y Kerouac.

Esa noche, que luego sería llamada por la prensa local la del “Renacimiento poético” de San Francisco, Ginsberg leyó un texto sobre el cual estaba trabajando hacía algunos años y que no tenía intención de publicar: Howl (Aullido). Cantó sus versos, los gimió, y en la parte final de su lectura estuvo al borde del llanto. Esta performance causó una emotiva reacción en el público. Él comprendió entonces que liberando su personalidad sobre el escenario podía conmover a otras personas. La idea de crear una nueva audiencia para la poesía ya no le pereció tan descabellada.

Con Aullido no sólo comienza un momento en la literatura norteamericana, sino que también se inicia un nuevo estilo de composición. Ginsberg dice que él sigue el modelo de Kerouac y que su objetivo es calcar en la página los pensamientos de la mente y sus sonidos. Ésta debe ser comprendida como la “escritura de la mente”. Este procedimiento fue descrito por su maestro el venerable, Chögyam Trumpa, como el resultado natural de su consigna: “Primer pensamiento, el mejor pensamiento”. Esta definición, insistiría Ginsberg, siempre es paralela a la de Kerouac: “La mente es la belleza de la forma”. Su poema seminal plantea el regreso a una tradición que muchos poetas en su país habían desatendido: la de Whitmam, Apollinaire, Artaud, Lorca, William Carlos Williams y Mayacovsky. El suyo es un intento de expandir la propia tradición insertando voces diversas, combinando los largos versos de Whitman, el tono de ciertos poemas de Christopher Smart (Jubilate Agno), de Percy Bysshe Shelley (Adonais, Ode to the West Wind), las iluminaciones de Blake, con la renovada apreciación de la naturaleza de la forma del cubismo francés y español y la poesía onomatopéyica del entonces olvidado Kurt Schwitters.

Aullido ,según su propio autor, fue construido como una letrina de ladrillos, parte por parte, dentro de una estructura rítmica que se desarrolla y crece continuamente en sí misma. Podemos agregar que el contrapunto de los sonidos en sus tres niveles: el de las palabras en una misma línea, el de las líneas en una misma parte y el de las partes del poema entre sí, es fundamental para la comprensión de los significados de este texto que podemos comparar con la figura de un triángulo equilátero, en el sentido de que el ritmo nace de su vértice superior y se expande hacia la base. Un ritmo que es modelado a partir de su propio aliento, lo que produce la liberación de la respiración de la poesía norteamericana. Ginsberg leyó incansablemente la obra de Pound y en particular Los Cantos, que para él se sostienen a través del ritmo, del contrapunto logrado cuando la frase verbal enfrenta su propio eco. Su intento de reconstruir sobre la página los sonidos de la mente como una forma de detener el tiempo, es indicativo de la importancia que para él representaba este elemento constitutivo del poema que Pound en su “Treatrise on Metric” compara con las formas, como pueden ser “la quilla de un barco o el motor de un automóvil”, antes de declarar: “El ritmo es una forma del tiempo”. Pero quizás la influencia más grande que podemos percibir en el autor de La caída de América y Wichita Vortex Sutra, es la de su maestro William Carlos Williams quién también dedicó su vida a la creación de una lengua vernácula, vivaz y espontánea.

La escritura de los Beats emergió en una época en que la literatura norteamericana, según Paul Hoover, estaba caracterizada por un exceso de decoro y formalismo. Ellos encarnaron una actitud poética antiintelectual y antijerárquica, en la que la búsqueda de visiones y revelaciones no está reservada sólo a aquellos que pueden darle expresión literaria o artística, sino que debe ser compartida por todos los que rechazan el pasado y el futuro por igual, por todos los que se rebelan contra toda forma de autoridad u organización social, por todos aquellos que desean aguzar sus sentidos para enriquecer su propio diálogo con la existencia. Ellos no deseaban controlar la naturaleza, los eventos o a las personas. Sabían que vivían en un mundo que se encaminaba a su propia destrucción y que eran necesarias respuestas renovadas. En este proceso que se sucede dentro de los extendidos y difusos límites de lo que se llamó Movimiento Beat, toda forma de conocimiento que permitiera ampliar las fronteras de la percepción fue aceptada. Los beats contemplaron al mundo de una manera diferente a partir de sus lecturas de textos pertenecientes a la tradición del Budismo-Zen, de su creencia en que la interacción de distintas concepciones religiosas conformaría una nueva conciencia espiritual, de su reconocimiento de las culturas indígenas y de sus experiencias con alucinógenos, entre otras cosas.

Todos aquellos que formaron parte de lo que en la actualidad se reconoce como el Movimiento beat o la generación Beat (denominaciones que pertenecen al mundo de la periodización historiográfica, que podrán denotar, pero nunca connotar la profundidad de la transformación que se opera a partir de ellos en la mente contemporánea) cultivaron en sus discursos distintos grados de diversidad estética, desarrollaron poéticas reconocibles; para ellos las tendencias estéticas, como las lenguas, no se imponen unas a otras: traducen, se integran, colaboran, realizan prestámos, y en este contexto recrean la significación lingüística

Lawrence Ferlinghetti explica este fenómeno de la siguiente manera: Si has estado leyendo acerca de la interpretación de las poéticas de los Beats (especialmente la de Ginsberg) hallarás en ellas que los términos ‘poético’ y ‘poéticamente’ son en realidad ‘malas palabras’, deben ser evitados. Lo concreto es lo más poético. El detalle exacto, sin bordados adicionales. De esto trata precisamente la ética de los Beats. Una ética que asumiera la nueva sensibilidad ante la belleza que se estaba produciendo y que diera cuenta de ella en su percepción poética. Las palabras de Ferlinghetti son de algún modo la traducción actual de aquéllas de Ezra Pound: “El objeto en su naturalidad es siempre el símbolo adecuado.”

Interesante obra:

Click aquí si desea leer "Aullido" de Allen Ginsberg.

Sitio oficial: Allen Ginsberg

La fotografía.

La palabra fotografía viene de dos antiguas palabras Griegas: foto, para "luz," y grafía, para "escritura." "Escribiendo con la luz" es una manera de describir la fotografía. Cuando una fotografía se realiza, iluminándola o con alguna otra forma de energía radiante, tal como los rayos X, se usa para registrar un cuadro de un objeto o la escena sobre una superficie sensible a la luz. Las fotografías tempranas se llamaron ilustraciones del sol, porque la luz del sol se usó para crear la imagen.

La humanidad ha sido un hacedor de imágenes por lo menos desde las pinturas de las cuevas de hace unos 20,000 años. Con la invención de la fotografía, una imagen realista que habría tomado horas de un artista diestro o días para realizarla, podían registrarse en exacto detalle en una fracción de un segundo. Hoy, la fotografía ha llegado a ser uno de los poderosos medios de comunicación y un modo de expresión visual que toca la vida humana en muchas maneras. Por ejemplo, la fotografía ha llegado a ser popular como medio de cristalizar memorias.

La mayoría de los billones de fotografías tomadas hoy son registros casuales para documentar sucesos personales tales como vacaciones, cumpleaños, y bodas. Las fotografías se usan extensivamente por periódicos, revistas, libros, y la televisión para transmitir información y anunciar productos y servicios.

Las aplicaciones prácticas de fotografía se encuentran en aproximadamente cada empeño humano desde la astronomía, al diagnóstico médico y al control de calidad industrial. La fotografía extiende la visión humana en el reino de objetos que son invisibles porque son demasiado pequeños o demasiado distantes, o los sucesos que ocurren demasiado rápidamente para que el ojo pueda detectar. Una cámara puede usarse en ubicaciones demasiado peligrosas para un ser humano. Las fotografías pueden también ser objetos de arte que explora la condición humana y provee placer estético. Para millones de personas, la fotografía es una afición satisfactoria o una carrera premiada.

Pink Floyd - Another Brick In The Wall

Un grito para aquellos niños maltratados que de una manera u otra son obligados a dormir en silencios que aturden al no darles la mayor libertad y expresión que se merecen.

Pink Floyd - Goodbye blue sky

Un fragmento de la película The Wall.

Selección de lujo

Si Bob Dylan es uno de los que vivieron o viven en tu cabeza deberías ayudarlo a armar su próximo trabajo:

Por Carlos Gosch

Madrid. Bob Dylan ha invitado a sus seguidores a que voten por su canción favorita a través de una página web (dylan07.com), para seleccionar los temas que formarán parte de una amplia recopilación que saldrá a la venta el próximo mes de octubre.

La opinión de los admiradores será tenida en cuenta por la firma discográfica Sony para decidir las 51 canciones que formarán parte de la que pretende ser la retrospectiva definitiva del reciente Premio Príncipe de Asturias de las Artes. La iniciativa, que ha recibido ya millares de aportaciones, supone todo un reto para los seguidores del músico, que deberán elegir sólo una entre las 400 canciones que el genio de Minnesota ha creado en sus 45 años de carrera, en los que ha publicado nada menos que 44 álbumes. La página web de Dylan incluye un apartado con dos casillas, una para rellenar con el nombre de la canción elegida y otra en la que se debe escribir en un máximo de 1.200 caracteres "una historia" relacionada con el autor norteamericano.La experiencia de un concierto, la sensación que produjo la letra de una canción y, en general, cualquier impresión sobre Dylan y su música son los argumentos propuestos a los internautas. La recopilación se editará con el escueto nombre de Dylan en una caja de tres CD que irán acompañados de un libro y diez tarjetas postales con imágenes de momentos significativos de la carrera del cantautor. Con motivo de la publicación de la retrospectiva, la página creada para este lanzamiento, a la que puede accederse también a través de la web oficial del músico (http://www.bobdylan.com/), mostrará una exposición con fotografías inspiradas en la obra del cantautor y realizadas por "notables admiradores" del mundo de la música, el cine, el arte y la moda.También los seguidores anónimos podrán enviar sus fotografías y una de ellas será seleccionada para formar parte de la exposición.Para inspirar las decisiones de los fans, la web incluye un trailer con imágenes en las que el cantautor interpreta fragmentos de clásicos como Mr. Tambourine man, Blowing in the wind, Like a rolling stone o Subterranean homesick blues. Hasta la fecha, los grandes éxitos de Dylan han sido recopilados por siete discos oficiales publicados entre 1967 y 2000.Esta nueva colección "será una amplia introducción a su fundamental obra, que continúa impactando nuestra cultura y atrae a multitud de nuevos admiradores cada año", ha afirmado el presidente de la división comercial de Sony, John Ingrassia.Mientras sus admiradores eligen sus canciones preferidas, Dylan continúa recreándolas en el escenario prácticamente cada noche, en una gira interminable por todo el mundo. La gran actividad de conciertos que mantiene el músico de Minnesota, que a sus ya 66 años cumplidos sale a una media de cien actuaciones por año, hace imprevisible su presencia en Oviedo (norte de España) el próximo mes de octubre para recoger el Premio Príncipe de Asturias.

Fuente: Agencia EFE

http://www.cordoba.net/notas.asp?idcanal=43&id=52451

El festival erótico más famoso del mundo llega a la Argentina

El Festival Internacional de Cine Erótico se instalará en nuestro país en noviembre. Sus creadores creen que tendrá un éxito inusitado. Ya fue declarado de "interés cultural".
El director del Festival Internacional de Cine Erótico de Barcelona (FICEB), Juli Simón, dijo hoy que abandonarán el proyecto de su certamen en México para trasladarlo, en noviembre, a Buenos Aires, según declaró a la agencia EFE.Simón, que está en Portugal con motivo de celebrarse la tercera edición del Salón Internacional Erótico de Lisboa (SIEL) que se extiende hasta el domingo, dijo que el festival de México está "parado" debido a las trabas con las que se han encontrado desde que abrieron el certamen en 2004. Entre otras cosas, recordó que en la edición de 2005 seis artistas, incluido el actor español de cine pornográfico Nacho Vidal, fueron detenidos. Por este motivo, los organizadores se animaron a crear el certamen argentino, que se llamará Festival Internacional de Cine Erótico de Buenos Aires (FICEBA) y se celebrará entre el 22 y 26 de noviembre en el recinto ferial Costa Salguero de esta capital. "Tenemos unas expectativas muy altas, ya que el festival ya es muy conocido antes de su lanzamiento. Incluso ha sido considerado evento de interés cultural", dijo. Por otra parte, Simón aseguró que la tercera edición del SIEL en Lisboa se caracteriza por estar protagonizada por las mujeres, quienes demostraron un interés llamativo por el área destinada exclusivamente al público femenino, en la que se imparten "clases de seducción". Destacó además la acogida que las mujeres portuguesas, "seguramente más activas que los hombres en materia de sexo", han dado a las dos estrellas del certamen, Nacho Vidal y la actriz pornográfica Ilona Staller, conocida como "La Cicciolina". La ex diputada del Parlamento italiano volvió a subirse ayer a un escenario, tras 20 años de ausencia, para realizar un espectáculo musical. Durante el festival son presentadas las últimas novedades en productos eróticos y filmografía del género, se realizan stripteases, existe un área de intercambio de parejas, una zona sadomasoquista, así como pruebas para descubrir a posibles futuras estrellas del cine portugués para adultos.

Fuente: EFE

La voz femenina agota el cerebro del hombre.

El siguiente artículo apareció dentro de un mail que llegó desde los silencios mas ecuaces de esta vía tecnológica, por esta misma que usted esta visualizando en este preciso momento al leer estas líneas, que no emiten sonidos pero que viven en tu cabeza. ¿Como silencios que aturden? quizá... Bueno, la cosa es que los silencios se decidieron por publicar este interesante artículo a disposición suya para su libre interpretación, credibilidad, on/off:

La voz femenina agota el cerebro del hombre

Un estudio científico detectó que la incapacidad de un caballero para mantener la atención con lo que le dice una mujer tiene fundamentos científicos.
La voz de la esposa o la suegra hartan al hombre pero, cuidado, que no es por la costumbre, sino que está científicamente comprobado que la voz de las mujeres agota el cerebro del hombre.

Esta reveladora conclusión fue publicada por “Neuroimage”, una revista de ciencia en la que el profesor Michael Hunter, de la Universidad de Sheffield, relata que los tonos femeninos toman toda el área auditiva del cerebro, mientras que la voz de otro hombre sólo requiere del área subtalámica, según relata el diario inglés Daily Mail.

El estudio se realizó a través de una tecnología especial para poder detectar estos movimientos, de la misma manera que puede verse en una resonancia magnética.Según este profesional, “las mujeres tienen una voz natural con sonidos más complejos”.Con este contundente resultado científico, es más que razonable no poder sostener la atención en el diálogo con una mujer por mucho tiempo.

Las esposas suelen quejarse de que sus maridos no las escuchan, pero no comprenden que detrás de esta situación hay fundamentos científicos que impiden poder escuchar durante mucho tiempo sus planteos y conversaciones.La realidad parece indicar que un esfuerzo así podría afectar la zona cerebral masculina.

Ahora, la ciencia debería continuar con su investigación para detectar con fundamentos que algunas mujeres, no sólo hartan con su voz, sino que acaban con la paciencia.

http://www.infobae.com/notas/nota.php?Idx=217090&IdxSeccion=1100795

Ansel Adams. (1902-1984)

Encuentro dentro de este gran fotógrafo moderno, considerado como uno de los mayores defensores del medio ambiente de su época (nace en 1902 y muere en 1984), ciertos factores determinantes de su vida que a mi consideración influenciaron en gran escala a su relación con la cámara y la naturaleza y el de estar en contacto permanente con paisajes de una índole atractiva y agasajante. Es decir, etapas y momentos de la vida de Ansel Adams me incentivan a percatarme con seguridad el por qué de su pasión al arte fotográfico naturalista, que trata de enmascarar la grandiosidad de los paisajes, el de capturarlos en blanco y negro con interesantes encuadres, y que además diseñan toda una ética en la mirada sobre la naturaleza.
Para comenzar describo los factores que considero que lo llevaron a ser tan amigo de los paisajes, que representan a la naturaleza. Ansel Easton Adams, nació en San Francisco, California. Hijo único de una familia liberal que luchaba por salir de la crisis que propició el pánico financiero vivido en 1907, luego del terremoto de 1906. Creció en un entorno Victoriano, social y conservador. En su temprana edad de vida se caracterizaba por ser muy tímido, disléxico y era muy inteligente, lo cual le provocó algunos problemas al momento de intentar integrarse en la escuela. Es este hecho una de las posibles causas en que creo que suma a la construcción de la personalidad naturalista de Ansel. Quizá intentaba buscar la paz y la sensación de libertad o escapatoria de las molestias que ondeaban en su vida por medio de la naturaleza con sus bellos paisajes. Él de chico tenía una gran pasión por la naturaleza, aunque cabe destacar que a los cuatro años padeció una terrible agresión por parte de la misma:

“Un terremoto sacudió en 1906 la ciudad de San francisco provocando rupturas de cañerías de agua e incendios imparables que destruyeron durante días aproximadamente el 80% de la ciudad. Muchos quedaron atrapados entre las inundaciones y los incendios”.

Ansel sólo tuvo una lesión severa en la nariz, lo que lo marcaría para el resto de su vida y lo que me hace pensar que quizá por ello comenzó a interesarse por la naturaleza y a capturar trozos de ella con su máquina.
Además, solía ir a realizar travesuras en las dunas de Golden Gate y los juegos de su niñez cada vez se iban relacionando más con la naturaleza. Es decir, que desde muy chico encontró su amor por ella, lo que lo llevaría a engrandecerla con sus fotografías.
Cuando Adams cumplió veinte años decidió dedicar su vida a la música, sus siguientes diez años pasaron al lado de un piano y este le dio disciplina y estructura, hasta que descubrió su verdadera pasión, la fotografía, la cual le dedicaría el resto de su vida. Sin embargo su primer contacto con la cámara se había dado algún tiempo atrás cuando a los 14 años, sus padres le regalaron una Kodak Box Brownie, que sería la encargada de capturar la belleza natural que le había encantado desde niño en el Parque Nacional de Yosemite, motivo frecuente en el trabajo del fotógrafo.
Por el año 1930, Adams, ya metido en el mundo de la fotografía, venía con un estilo fotográfico llamado pictorialista:

“Es una corriente fotográfica de pretensiones artísticas que se desarrolla a nivel mundial (aunque principalmente en Europa, Estados Unidos y Japón) entre finales de los años 1880 y el final de la primera guerra mundial”… “Surge como reacción a la fotografía de aficionados, considerada vulgar y nacida con la comercialización de la cámara fotográfica instantánea de Kodak, y se extiende rápidamente por todo el mundo”… “Formalmente, la resolución plástica derivada de la imagen borrosa y los temas que eligen los pictorialistas, señalan una fuerte influencia del Impresionismo”.

Al observar sus imágenes me provocan la sensación de que hay una imagen más dentro de lo existente, de una imagen siempre captada/separada de un mero registro de la realidad. También se contrapone a la Fotografía academicista reivindicando los valores propios de la fotografía para la realización de obras de arte en plena igualdad con otras disciplinas artísticas (pintura, escultura, arquitectura,...). Es por ello que se renuncia a la imitación de la pintura.
Ansel Adams puede considerarse como fotógrafo y artista en la línea de las teorías del romanticismo propias del siglo XIX, destacando la sensibilidad e inspiración de su ser y otorgando un papel secundario a los conocimientos técnicos. Se distancia de la realidad para que sus fotografías sean sólo imágenes y no una mera reproducción de la realidad, motivo por el cual busca deliberadamente el desenfoque o efecto floue, o se podría decir que el blanco y el negro cumplen esa función.
Luego, cuando en 1930 Adams conoce al fotógrafo Paul Strand, comienza a abandonar este movimiento pictorialista para adentrarse al nuevo realismo fotográfico. Las imágenes de Strand provocaron un gran impacto en Ansel. Lo ayudaron a alejarse del estilo pictorialista al estilo de “straight photography”, donde la claridad del lente era lo más importante y la fotografía tenía que aparentar que no había que modificar nada en la cámara ni el cuarto oscuro.
En 1927 Ansel Adams conoció a Edward Weston y se volvieron dos amigos y compañeros muy importantes el uno para el otro. Juntos, Adams, Strand, Cunningham y Weston formaron un grupo llamado f/64 en 1932. Por lo que con esta reunión considero que se fueron compartiendo nuevos puntos de vistas e ideas distintas dando así una nueva visión a lo llamado “straight photography”.
Por lo tanto, con el paso del tiempo la experiencia de Ansel con la fotografía fue creciendo hasta tal punto que fue siendo reconocido cada vez más, sobretodo por su energía y entusiasmo. Conoció Nueva York por primera vez en 1933 y conoció a Alfred Stieglitz, el fotógrafo que él admiraba y es quién luego le ayudó a hacer su primera exposición.
En 1953, Adams le escribió una carta a Stieglitz diciéndole que le preocupaba su estado de finanzas. Entonces, se vio obligado a comenzar a hacer fotografía comercial con mucho disgusto, ya que no le dejaba explotar su creatividad, aunque si le proporcionaba suficiente dinero para vivir. El trabajó para marcas como IBM, AT&T, Nacional Park Service y Kodak, además de publicaciones de revistas como Life y Fortune. Este trabajo no sólo sirvió a Adams para el mencionado sustento financiero, sino que hizo de sus fotografías un icono de las bellezas naturales norteamericanas reconocidas en todas partes del mundo.
Weston y Strand le comenzaron a pedir consejos técnicos. Y ayudó de fotógrafo asesor para Polaroid y Hasselblad. Adams desarrolló el famoso “sistema de zonas”, un método de medición y revelado que se utilizaba para dividir la gradación de luz de una escena en 11 zonas diferentes, del blanco al negro. Su propuesta consiste en que el fotógrafo pueda imaginarse la foto terminada antes de tomarla, a partir de mediciones fotométricas parciales de las diferentes partes de la realidad a fotografiar. Luego, de acuerdo al tipo de negativo y su revelado, el fotógrafo puede visualizar en qué valor de gris o zona quedará registrada cada parte de la imagen.
El planteo fue revolucionario, porque hasta ese momento la exposición se hacía de una manera más o menos general. A partir de entonces, los fotógrafos empezaron a tomar en cuenta cada uno de los valores de brillo de la escena y a analizar cual sería su rendimiento final en la película.
En 1936 colaboró en organizar la primera sección de fotografía en el Museo de Arte Moderno de Nueva York (MoMA). Ahí conoció a Beaumont (historiadora) y a Nancy Newhall (escritora-diseñadora).
En los últimos años sus imágenes empezaron a volverse símbolos de América. A él lo que más le importaba de la naturaleza era principalmente el parque Yosemite y la preservación de los animales salvajes. Pero también luchó por otras cosas como: nuevos parques para animales salvajes de Alaska, ya que se encontraban en peligro de extinción; con aire y agua limpia.
Finalmente, murió el 22 de abril de 1984 debido a un fallo en el corazón que fue agravado por cáncer.
Adams, a lo largo de su carrera, se convirtió en lo que muchos consideran una figura visionaria en la fotografía de naturaleza. No sólo por su particular encuadre y reflexión sobre la misma, marcas que pueden apreciarse a lo largo de toda su obra, sino porque este contacto permanente lo convirtió, además, en un ambientalista pionero. Es recordado como un héroe en la defensa del medioambiente, como un símbolo del oeste americano, especialmente por su dedicación a la preservación del Parque Nacional Yosemite y su vinculación con el Sierra Club, una institución de lucha por el medio ambiente.
En sus fotografías hay una clara ausencia de cuerpos de seres humanos, lo que llevó a que el fotógrafo Henri Cartier Bresson criticara:

“El mundo se está destruyendo y todo lo que Adams y Weston fotografían es piedras y árboles”.

No era muy bien visto por toda la sociedad, ya que algunos no poseían la afinidad con la que Ansel compartía con la naturaleza. Muchos criticaron sus obras exclamando que fotografiaba lugares que ya ni existían, pero sus seguidores y/o admiradores decían que esos lugares siguen existiendo a través de sus fotografías. Utiliza un enorme contraste de luces y de sombras, montañas peladas, desiertos áridos, nubes gigantescas y árboles grandes.
Además, me consta agregar que actualmente uno pueda rechazar sus fotografías ya que no demuestran los diferentes colores que un paisaje puede dar, pero transmitir belleza en fotos que van en matices del blanco al negro, es otra muy distinta. Además, tomar fotos bellas en color con una buena cámara hoy día es simple y fácil, considerado socialmente como algo más aceptable de admirar que un paisaje natural en blanco y negro.
¿Puede haber belleza en la naturaleza sin colores? Totalmente convencido, ya que considero que es una manera a forzar la mirada al máximo y ayudar a dar vuelo a la imaginación, quizá para completar la imagen; quizá para inventarse otra; quizá para proponer una visión diferente. Es bello porque es incompleto.
Personalmente, creo que la belleza no depende de si hay color o no en lo que estamos viendo. De la misma manera, pienso que las fotos de Ansel Adams nos transmiten la belleza que él portaba en su interior.
En sus paisajes podemos apreciar la vida, una naturaleza lo más virgen posible. Posee como una necesidad de darle el alma a las cosas, darle lo elemental, lo que la hace inmortal. En sus fotografías podemos apreciar nada más que un inmenso e inagotable amor que se trasluce en sus encuadres y que conforman un mundo perfecto en el cual el espectador se sumerge.
Por otro lado, cabe agregar que Ansel en cierto sentido nos percibió, a su generación siguiente. Intuyó aspectos de la era digital. Su percepción fue emitida por él mismo con las siguientes palabras:
“Espero ansioso nuevos procesos y nuevos desarrollos. Creo que la imagen electrónica será el próximo gran avance. Estos sistemas tendrán características estructurales ineludibles, y tanto los artistas como los técnicos deberán hacer un renovado esfuerzo para comprenderlos y controlarlos”.

A modo de conclusión, puedo acotar que su visión del paisaje nos envuelve con una composición que va más allá de simples encuadres, sus fotografías nos transmiten sentimientos que solo con la mirada crítica del espectador se podrán descifrar, esas sensaciones sublimes que se despiertan en lo más profundo del alma. Se caracteriza por mostrar su personalidad simple y cálida tratando de plasmar en cada fotografía, la paz que cree que cada persona necesita para sobrevivir en este mundo tan arrasante. Sus trabajos están marcados por su evolución personal y técnica, ya que es el resultado de años de práctica y observación, consagrándolos como su medio de vida.
Cabe agregar que sus trabajos parecen dirigirse hacia la construcción de una visión sustancialmente estética del mundo y de las cosas. Construye una dramática sensibilidad emotiva con la luz conectándose profundamente con el mundo de la pintura. Además, sus imágenes provocan algo más de lo que se ve, dan a sentir una realidad que existe más allá de lo propiamente representado, que antes y después de esa toma, existe una infinita extensión del espacio y del tiempo. Da la sensación de que hay algo más de lo visible. Por lo tanto, puede llegar a suceder que lo que vemos en sus imágenes pueda llegar a perder todo su interés por sentir ansias de romper la finitud de nuestra visión.
Otro punto que concluyo a cerca de la relación de los trabajos de Ansel con su vida, es que sus fotografías dan a conocer una naturaleza con ausencia de la raza humana, quizá por que tenía cierto desprecio o dificultad de relacionarse con los seres semejantes, al ser tímido y conservador o quizá por su alto nivel de inteligencia.

Para ver algunos de sus trabajos puede buscar en google ingresando en búsqueda Ansel Adams, en sector imágenes. Si no entendió, mande un mail a la siguiente dirección de correo electrónico: arroahotmail.com@hotmail.com .

Diarios de motocicleta trailer - modificado.

Del lleno al vacío.

En esa moto, quiero viajar
Para poder, mi alma libre llevar
Aunque me digas que no
Aunque me digas que sí

Yo quiero viajar, en ese roto motor
Para poder, mi bandera blanca dejar
Y entenderás el pasado
El presente, y tal vez el futuro

Así me iré, en ese viejo fierro
Para poder, así viajar en el tiempo
Aunque me digas que no
Aunque me digas que sí

Y en un agujero caerá una lágrima
Lamento dejar mi silencio
Pero es que quiero viajar
En esa moto que no anda
Para poder librar mi alma
En la calma de un viejo mal
Por un nuevo mar
En una cultura que nunca fui
Aunque me digas perdón
Aunque me digas basura.

Quiero nacer, donde nunca nací
Quiero morir, donde nunca morí
Para poder, volver a creer
Aunque me digas que no
Aunque me digas que si
Viajaré y no pagaré.

Arboles secos

Una familia de clase media compuesta por los padres y un hijo llamado Víctor viven en un simple y bello hogar. En una mañana soleada de verano, Víctor decide levantarse con otra mentalidad. Hacía varios días que venía levantándose en la misma cama para quedarse todo el día en la casa. Sus amigos están todos vacacionando y él se quedó sólo porque había perdido el pasaje, por lo que el padre no quiso volver a invertir frente a una falta de responsabilidad por parte de su hijo. Es así como Víctor procedió aquella mañana soleada:

Víctor:- Salgo a caminar, a pensar un poco de la vida…
Madre:- ¿A dónde vas?
Víctor:- Ya no aguanto estar encerrado en un cuadrado de cemento…
Madre:- Para un poquito vení para acá…
Víctor:- Que me revuelve, me tilda, me revienta la cabeza y el alma.
Madre:- (risas) no hubieses perdido el pasaje mi hijo, ahora a bancarsela…
Víctor:- Solo se que tengo que escapar para saber que más hay…
Madre:- ¿Víctor? Que pasa…
Víctor:- Como un perro que quiere ir a pasear un rato para olfatear distintos olores…
Madre:- Voy a llamar a tu padre…

Padre:- ¿Qué pasa?
Madre:- Preguntaselo a tu hijo que no se que quiere, esta loco.
Padre:- Víctor…
Victor:- No se bien que es lo que quiero, pero un poco de aire fresco me hará bien
Padre:- a mi me parece que si puede salir, no entiendo que pasa.
Madre:- nada no pasa nada, me voy a desayunar.
Padre:- ¿pasa algo Víctor?
Víctor:- Salir para sumergirme en mi mismo, salir y llenar de ideas mi cabeza. Porque soy virgen de experiencia en este mundo, como muchos lo deben de ser, ya que nadie debutó con todo lo existente, creo yo…
Padre:- Como árboles secos que mueren asesinados por factores externos. La verdad es que deberías salir a pensar y dejar de ver lo de siempre. El mismo arte todos los días cansa, el arte tiene que ser creativo y cambiante. Como los árboles secos que decoran paisajes con sus hojas muertas.
Víctor:- Dando así un paisaje que posa para la foto con sus respectivos colores. Que reflejan un mundo distinto…

¡Jaque mate!: deja de quejarte.

Los palos son verdes cuando nadie los toca.

Los palos son verdes cuando nadie los toca, por eso digo que nos vallamos de viaje y dejémoslos en paz. Solo toquemos la viola y caigamos en el destino del nunca jamás del que todos esperan en esta desolación, cuando el viejo tren que cae en vano para atemorizar a nuestras sombras ilustres como el agua turbia de un río negro.
Allí nadie se anima a meter el pie, dicen que hay unos seres extraños de vida acuática y aérea. Aunque no creo que sean grandes, es solo que son nuevos en este inminente mundo de la deformación de las cosas. La gente del pueblo cuenta la historia de que un niño de 50 años murió ahogado por la bestia ignota que le impidió la salida del mundo acuático. Ya nadie quiere arrimarse ahí.
Entonces digo que nos vallamos a otro lugar donde los días pasan volando junto con las sombras que andan regateando como animales salvajes por las paredes de las cabañas mórficas del sur galáctico. Entremos en ellas con miedo amargo del cielo negro de la iglesia para remediar al pobre ignorante que devora las miradas oscuras de los cestos de basura, que sin hijos piden piedad y calma por la bronca de ese dolor retumbante del exterior.
Esto llega hasta un momento en que la respiración ya no aguanta ese aire “fresco” del interior. Por tal motivo vuelvo a agarrar al ejército paradigmático y lo llevo de viaje nuevamente, ya que los palos son verdes cuando nadie los toca, los dejemos en una fertilizante paz. Así vamos todos juntos hacia el precipicio sin fondo del barril grotesco del Carmen de Andalucía de Guevara. Dicen que es una ciudad fantasmagórica por las voces que gritan de noche a lo lejos del paisaje oscuro de los callejones, con sus gatos blancos que saltan de un cesto de basura a otro en busca de un alimento que la especie humana botó en algún tiempo de su historia. Parecen ser gatos buenos y tiernos, pero nunca han establecido contacto con los destructores del mundo, dicen que han salido desde la tierra floreciendo como frutos campestres en busca de un tesoro ciudadano perdido entre altas paredes de cristal y cemento.
La verdad es que no hay lugar para alojar a mi grupo de soldados sangrientos mentalmente por la presión de sus alrededores, es como una lucha constante por tratar de esconderse de las miradas plateadas de la gente extraña del lugar.
Los gatos son asesinos, es lo que nos dijo un viejo vagabundo que reposaba mirando el cielo negro con su ojo de vidrio. Entonces, nuevamente agarro una bolsa y meto a todos mis muñecos para sacarlos de la caída amarga de los locales, ya que los palos son verdes cuando nadie los toca, que sigan descansando en sus callejones y cultura.
Mientras tanto mi ejército y yo y mi otro yo con vos nos seguiremos desplazando por nuevas vías de entretenimiento alguno que nos pueda indicar el nuevo pulmón, o tal vez aquel tesoro que buscaban esos gatos maléficos.
Si tan solo pudiesen escuchar una cuerda vibrar y derretirse en sus propias almas fragiles, si pudieran ver el sabor de la publicidad...